Surplace

Publié le par Rodolphe

Le gras ne nourrit pas et l'italique, oblique, souvent emprunté, n'inspire pas de confiance facile.

 

La confiance est morte un matin sans nuit.

 

Combien d'âmes tombées sous la disette avant que nous ne parvenions à marcher ?

Un pas derrière l'autre, un virage, un saut, une chute, un éclair.

Un fils assassin dans notre fleuve - empourpré.

Combien de pertes molles aux mimiques agitées, dans leur babillage étranglées ?

 

Ne criez pas. Le monde alors s'éloigne.

 

Tandis que le lierre, goguenard, continue sa course.

 

 

 

 

Publié dans Archives ancestrales

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