Deux piquets éloignés, plantés loin des roseaux, Affrontent le vent dans une audace muette, Se tenant sans ciller sous les chutes d'oiseaux, sous leurs parts rejetées par leurs normes d'esthètes. Le ciel éteint, las, tout est blanc ici. Le souffle s'accorde...

Ce dessin est dédié à ma petite cousine dont la découverte est une joie sans cesse renouvelée.

Mon ami Neu répète que l'on ne connaît qu'une seule grande phase d'inspiration au cours de son existence. Nous l'aimons, cependant il est cabot. Surtout, il craint plus que tout d'affirmer ses ambitions. Neu est un pianiste : il joue piano. De peur d'éveiller...

Le gras ne nourrit pas et l'italique, oblique, souvent emprunté, n'inspire pas de confiance facile. La confiance est morte un matin sans nuit. Combien d'âmes tombées sous la disette avant que nous ne parvenions à marcher ? Un pas derrière l'autre, un...

Cette jeune fille était mince, presque fluette, et maniait un art inné de retourner les têtes sur son passage. Son visage était lisse, doux, et ses yeux évoquait un appétit naïf, peut être un peu béta, mais irrésistible. Un élan souriant, une absence...

III Je trouve cela un peu poussif que, sous prétexte que je suis étiqueté poète, on me fasse faire la causette à un fennec blanc. Christian était assis sur un immense rocher qui se déployait à l extrémité d un bras de mer ; tout autour de lui n était...

II Edouard Legof appuya cinq fois sur le bouton de son étage. Acte qui était aussi exagéré qu inutile, un ascenseur se souciant peu de la détresse de ses hôtes. Edouard jura d une voix anormalement aigue tel un adolescent en pleine mue, il n avait cependant...

I Il a émergé de la terre, des trompettes ? Vous entendîtes des trompettes ? Allons, ça devait être des bécasses. Certes Vous y étiez et je n y étais pas, mais je porte la plume et vous avez entendu des oiseaux. Comprenez moi, je ne veux pas l entacher,...

Ce blog est né dans la précipitation. Un soir, un samedi soir peuplé d'amis, de lasagnes et de jeux de société, Waltz proposa d'étendre nos fastidieuses et capillotractées conversations de MSN sur un blog, de façon à rendre publiques les quelques étincelles...

Le tueur d enfants I Il attendait assis, sous un soleil timide. Une couette grise, aux rebonds contrastés, diffusait dans le monde son absence de poids. Et le pas des enfants juraient par leur glas, leurs graves vérités aux allures éternelles. Ils étaient...