Ima
| Ecrire les mots sans but et oublier les rêves de gloriole ; le BA-BA qui, toujours, s'efface. Trouver un sens, quitte à l'abandonner. Etre un point fixe, c'est se ronger à coup d'ambitions désarmées. Plus qu'une base, qu'un tremplin, c'est un gouffre visqueux, les énergies y tournent en rond, les serpents s'y mordent la queue. Ma tête dépasse encore de sa masse stagnante et je vois tout autour de moi, sur cette gelée verte, des os, charognes lisses de petits mammifères ou de jeunes enfants, émergeant enfin, après avoir été lentement digérés par l'indicible néant qui oeuvre en profondeur. J'en viens à regretter dans des bulles épaisses les incendies de ma prime jeunesse. Un poing levé dans une chanson à deux balles. Soupir Etre un vieillard, à 22 ans. |